Maxime Breitschwanz est un vieillard squelettique de taille moyenne à l’abondante toison grise. L’été, il vient à mon cabinet médical vêtu d’un marcel rouge et d’un pantalon crème. L’hiver, il nous arrive emmitouflé dans une somptueuse canadienne de cuir doublée d’une peau de mouton. Il est coiffé d’une chapka d’ondatra qu’il refuse d’ôter pendant les auscultations.

“Je reviens par le train de nuit, sur le quai je la vois qui sourit”. Je descends du wagon, écouteurs vissés aux oreilles, Les “Mots bleus” résonnent dans ma tête, trop belle scie chantée par Christophe. Ses paroles m’ont mis la fille de la gare dans la peau. Avec son blazer SNCB mal coupé, l’immonde foulard à rayures scout et le chapeau tartignole, elle n’arrive même pas à être vilaine. Performance.

Il était une fois en un lieu mystérieux, en un temps indéterminé, un homme — si c’en était bien un — du nom de Vlad. On l’appelait aussi Dracula ou “fils du Diable”, et encore “L’Empaleur” pour des raisons que je vous laisse deviner. Il a régné, nous dit-on, sur la charmante principauté de Valachie quelque part du côté des Carpates, un État à peine deux fois plus grand que la Belgique d’aujourd’hui, qui s’obstinait à résister au puissant empire ottoman.

En moins d’une génération, la littérature blanche était devenue littérature morte.

Comprenez-moi bien.

Des critiques exaltés prétendaient que ceci… ou que cela! Qu’il fallait peut-être chercher la vie dans les couleurs et les mélanges! Il fallait s’y attendre.

C’était le branle-bas à la Préfecture de Police. Selon des informations dignes de foi, on avait eu vent d’une opération d’envergure destinée à menacer le bon déroulement de la cérémonie d’ouverture des Jeux Olympiques de Paris, le long de la Seine. Et une rumeur persistante, observée ici et là sur les “réseaux sociaux” et recoupée par des sources diverses, insinuait que l’action incriminée était en rapport avec l’enlèvement d’un certain nombre d’échoppes de bouquinistes sur les quais du fleuve.

Depuis des semaines, chaque jeudi, tôt le matin vers 4 heures, j’étais réveillé par les prémices d’une belle gueule de bois qui, je le savais, allait me pourrir une bonne partie de la journée. Je me levais pour aller boire un verre d’eau et avaler un comprimé d’aspirine, puis je retournais me coucher, en boule dans le lit, intimant au mal qui me martelait le crâne de revenir plus tard, de m’octroyer encore quelques heures de répit.

Huit jours que cette chaude nuit de juillet nous a séparés. Huit jours de doutes et d’attente. Je vis chaque minute de ce jour-là, ce jour précis, ce jeudi 7 juillet 2022 à sa place, ce jeudi, jour de son anniversaire. Chaque seconde de ce jour, avec lui. Chaque respiration, chaque instant.

La sonnerie dans la cour de l’école retentit, Luca replace son stylo dans son plumier, son cahier et son livre de calculs dans son cartable et à la suite de ses camarades il quitte la salle de classe pour sortir ensuite par “la grande porte” de l’établissement scolaire, de l’école primaire Saint-Joseph, dans laquelle il suit les cours de troisième année dispensés par monsieur Paindur qui n’est pas un rigolo lorsqu’il frappe les doigts de ses élèves à l’aide d’une règle s’ils ont le malheur de répondre “de travers”. Luca, que les mathématiques n’intéressent guère, car beaucoup d’autres soucis encombrent son esprit, reçoit régulièrement les volées cinglantes de ce bâton de bois qui endolorit les extrémités de ses phalanges. 

L’été était arrivé dans la Comté. Léger, frais, doux au toucher, une saison de températures agréables avec quelques ondées, parfois de gros nuages sombres qui passent, un coup de tonnerre ou un éclair. L’orage laissait vite place à la douceur de vivre d’un paysage béni des dieux.

Je n’en peux plus. J’en suis au stade où je veux découper des parties de mon corps pour apaiser le rash. Cela commence: je me gratte au sang durant tous les cycles de phase-stase, sans exception. Lors du basculement de la stase, une seconde pour vous: à la vitesse du sextuple cœur de silicium liquide, une éternité pour moi, je me gratte et gratte et j’arrache la peau de mes mollets là où l’insuffisance veineuse est la plus prononcée.

Vittoria, la porte-parole de notre association, l’avait dit: “Il faut frapper un grand coup.” C’était notre premier sit-in postcovid et il fallait leur montrer à tous ces ministres, à tous ces députés parlementaires, à tous ces présidents de parti qu’on était toujours là, nous, les mères d’enfants en situation de handicap lourd.

La climatisation tournait à plein régime dans la salle de réunion. Malgré tout, le sang des membres du conseil d’administration de la NEMO — les “Nouvelles Expéditions Maritimes Organisées” — bouillonnait. Le président venait en effet de lâcher une bombe.

L’épée de la loi est à double tranchant… et je m’en suis coupé les mains!

“À vouloir saisir une épée par sa lame et à main nue, tu t’en mordras les doigts, mon ami” m’aurait averti le bon Diogène. J’aurais dû écouter les conseils du mentor, un sous-système d’aide à l’utilisateur, mais non, j’étais sûr de moi, trop sûr, l’arrogance du pilote chevronné, une fois de plus, une fois de trop peut-être dans ma carrière de plongeur.

— Appareil révolutionnaire qui décolle en courant, conçu sans train d’atterrissage, comme une ceinture de chasteté autour de la taille du pilote. Pas besoin d’aérofrein pour atterrir, de treuil pour décoller ou d’ascendances thermiques pour se déplacer. Pas de piste, pas de tarmac. Il est, ici au Paradis, aussi facile de voleter que de pratiquer la trottinette sur la terre, murmura-t-il.

Oxselles était peuplée à 50% par des isolés et pour moitié par les membres de curieux arrangements appelés familles, familles recomposées, ou par d’autres dénominations encore, soucieuses de n’écarter aucune formule en vigueur. De toutes ces combinaisons, il fallait émerger, exister, faire sa place, être heureux.

Le mercure grimpe, enfin, comme il s’éleva cette année-là aussi, de la Pentecôte à la Sainte Trinité. Approchons-nous afin d’y voir plus clair:

La messe de sept heures, le matin du premier dimanche qui suit la Pentecôte, se clôturait à Oxselles, et les fidèles qui remplissaient l’église la quittaient dans un brouhaha de chaises et de prie-Dieu qu’ils déplaçaient pour rejoindre le centre de la nef, atteindre la sortie et attendre dehors le signal de départ de la procession. 

Le téléphone a sonné longuement dans le vide… Mon père avait dû s’endormir dans le canapé. Les courses cyclistes diffusées à la télévision lui avaient toujours fait ce même effet. Le moteur ronronnant de l’hélicoptère filmant le peloton et les échappés. Les propos de plus en plus espacés du commentateur sportif, sans doute lui aussi fatigué, alors que l’étape du jour manquait totalement de tempo et encore plus d’enjeu pour le classement général.

Le train Trouville-Paris.

Un homme et une femme sortent de la voiture 3 et s’installent sur la plateforme entre les deux voitures. Ils ont la cinquantaine.

Elle (après réflexion) : - … alors c’est ça, l’espace pour les vélos ?

Lui : - Eh oui… C’est pour les vélos…y en a dans tous les trains maintenant…

Ce qui s’est passé, c’est tout simplement pas croyable, il a répété ça en lavant les taches de sang déjà brunies par l’air, vous vous rendez compte, il y en a eu jusqu’ici et maintenant il va falloir tout nettoyer, on n’arrivera jamais à tout ravoir, le sol est foutu, il faudra refaire la peinture, qui aurait pu croire ça, une fillette bien comme il faut, et moi qui croyais avoir trouvé l’âme sœur. Elle n’est pas mieux que les autres, toutes les mêmes à geindre, à hurler. Je n’en pouvais plus de l’entendre hurler. Je suis pourtant quelqu’un de commode, mais il faut être gentil avec moi, on ne peut pas dire, elle était jolie, polie, toujours un bonjour, toujours un sourire. Je l’aimais bien, vous savez, ça m’a fait un drôle de choc de la voir là, comme ça.

En regardant l’aréopage de chefs d’État et de gouvernements se congratuler à la signature de la “Déclaration” puis poser pour les photographes sur le pont d’un bateau pour consacrer le succès du Sommet d’Ostende, W. avait éprouvé un sentiment étrange. Il était partagé entre un mélange de satisfaction et (pour une plus large part) de fatalisme. 

Tous les matins, elle vient au “Moulin doré”, boulangerie-pâtisserie-traiteur qui trône au sommet du boulevard Docteur Rodocanachi. Avec simplicité, elle attend son tour pour commander soit un café-croissant, soit un éclair-café ou le castel-expresso. Cela dépend certainement de ses moyens financiers du jour. 

La date butoir c’est aujourd’hui et nous sommes prêts! Nous vous proposons, comme annoncé, les informations, vos informations, en alternance avec la formule classique, en mode sympathique, branché, pour épouser l’air du temps. Nous serons dorénavant brefs, synthétiques, et vous pourrez, selon votre humeur, retenir la version originelle ou la version dans le vent de ce journal. Votre radio à vocation à capter l’attention du plus grand nombre.

Eh bien non, je ne suis toujours pas morte! Malgré la pandémie, les inondations, la canicule, j’en passe et des moins bonnes: les montants faramineux des factures de gaz et d’électricité et, dans la foulée, les prix d’à peu près tout ce qui se vend, qui grimpent et ne redescendront jamais. Soit. J’espère que tu vas bien et que, peut-être, nous aurons l’occasion de nous revoir bientôt. Je suis à présent libre n’importe quand et pour n’importe quelle fiesta. En attendant, je te souhaite une bonne et heureuse année.

Ce n’était probablement pas l’intention de l’auteur, d’élaborer et de monter un “coup” d’édition; mais dès lors que la polémique commençait à enfler et à mesure que les circonstances s’y prêtèrent, il ne fit rien pour le désamorcer.

L’occasion s’était présentée sous la forme d’une proposition de son éditeur, qui évoqua la réunion d’une partie de son œuvre dans deux forts volumes, avec un autre format et de nouvelles couvertures, ainsi qu’un changement de maquette et de typographie. 

Adi, durant son enfance, fut un garçon indiscipliné et sauvage qui parcourait une vallée herbeuse se transformant, dès la fin de l’hiver, en un tapis de fleurs.

Il courait derrière les troupeaux de chèvres et les bergers, furieux, le rattrapaient parfois, le rouaient de coups et lui pinçaient jusqu’au sang les oreilles. Il s’assagit en grandissant, observait la nature, et un soir il aperçut, chose rare, un guépard persan s’abreuvant à une source. 

8 mars. Journée Internationale des droits des femmes. 

Me viennent à l’esprit ces mots de Léon Tolstoï: Femmes, c’est vous qui tenez entre vos mains le salut du monde. 

Sur le séjour lui-même, il n’y avait absolument rien à redire. Une organisation impeccable, des visites privilégiées dans des lieux d’ordinaire inaccessibles sauf rarissimes exceptions, un service aux petits soins, avec véhicule individuel et chauffeur, hôtel confortable (piscine, terrasse avec vue sur la mer, accès à une petite plage privée, personnel qualifié et discret), places aux meilleures loges pour les spectacles, nourriture raffinée et abondante, les moindres souhaits aussitôt exaucés au mieux et sans chicaner.

Deux Américains et un Russe étaient partis dans l’espace.

Avais-je bien lu? Des Américains et un Russe partis ensemble, dans une capsule nommée Dragon? Je me frottai les yeux. Tout juste.

Au bout de la fusée Space X du milliardaire Elon Musk, la pointe arrondie de la capsule Dragon, avait emmené quatre humains pour un vol express vers la station spatiale internationale. Quatre? Il y avait aussi un astronaute en provenance des Émirats Arabe Unis dans l’équipage de Crew 6. 

Viridiana, mon épouse nous rejoignit. Elle revenait de Francfort. Elle poussait un léger “harpo trolley” chargé de son instrument préféré, 1m70 de hauteur, emballé dans une discrète housse grise en suédine. Ma femme est une excellente harpiste “amateur” et quand on la convoque à Francfort pour son métier de Commerciale en parfums pour dames, elle rejoint le soir, à l’Auditorium du Yüdisches Museum, un groupe de brillants harpistes passionnés devenus ses amis. 

Le lieutenant Andrea-Ovidiu Carpessian reçut l'ordre de se rendre à Zapadnovka dans l'Oblast de Volgograd, un bourg récemment conquis par la coalition de la Westernesse, afin de transmettre un pli cacheté au général Ion-Anton Petrescu, commandant en chef du groupe d'Armées Sud du front de la Volga.