C’étaient deux hommes sages et fous qui, en effet, figuraient parmi les plus grands auteurs de leur temps. Beaucoup les considéraient comme les deux meilleurs écrivains – vivants, s’entend – de langue française. Ils avaient d’ailleurs bien des choses en commun, outre le fait qu’ils partageaient le même éditeur.

Il y a bien longtemps, les fées se mêlaient volontiers à la vie des hommes. Il leur arrivait de se pencher sur le berceau de l’une ou l’autre petite princesse et de lui offrir de fabuleux cadeaux. L’on se souvient de l’histoire de La Belle au Bois dormant qui reçut pour dons d’être la plus belle personne du monde, d’avoir de l’esprit comme un ange, de posséder une grâce admirable à tout ce qu’elle ferait, de danser parfaitement bien, de chanter comme un rossignol, de jouer de toutes sortes d’instruments dans la dernière perfection… Autant de qualités essentiellement féminines, comme on le voit. 

C’est peu de dire que tout le monde était sur ses gardes.

La foule serpentait jusqu’au premier angle de l’imposant bâtiment. Les formalités d’accès au Musée étaient compliquées par le luxe de précautions dont s’entouraient les agents de la sécurité : sacs ouverts, objets métalliques à déposer, fouilles corporelles minutieuses…

— Au secours on est dans l’eau, aidez-nous s’il vous plaît!

— Écoutez, personne ne vous a demandé de venir, nobody asked you to cross.

Un soir d’hiver, glacial comme celui-là — aucun rapport à part la météo —, j’ai vu les Rolling Stones à la télé. Je ne les connaissais pas, bien sûr; chez nous, vous savez, on écoutait plutôt Sardou et Johnny.

Une pluie fine mouillait le paysage jusqu’à l’horizon triste et fermé. Le corbillard prit l’allée centrale, il était temps d’y aller. C’était sinistre, cette immensité sans herbe, sans limites, sous ce ciel gris, avec ces buttes de terre que la pluie tassait, ces pelles ici et là, ces brouettes… Ce spectacle était désolant. Un cauchemar de descendre l’allée du cimetière, je n’aime pas les cimetières, je les déteste, et pourtant, je me tiens devant cette tombe, devant ce cercueil qui descend lentement en terre au fur et à mesure que ces hommes en noir relâchent la corde qu’ils assurent avec précaution. 

Les « milieux bien informés », toujours friands de « récits vécus » et si hospitaliers aux « vents favorables » annonciateurs de révélations fracassantes, ont rapporté que le « testament politique » de ce cacique, que ce discours confirmant son retrait aurait fait plusieurs fois l’objet de modifications au cours de sa rédaction, pour finalement n’être pas lu devant l’assemblée à laquelle il était destiné.

C’est à l’adresse e-mail « Diplobel-fed-.be » que je fais envoyer cet avertissement. La dame chargée du ménage vous écrit sous ma dictée. Je suis Lutgarde van Ten Node, née à Meulebeke le 11 septembre 1920, doyenne de vos administrés. 

Oxselles-la-Ferrière s’illustrait comme une des dix-neuf communes de la capitale. Son nom provenait curieusement du vieil anglais oxa qui veut dire bœuf, et du latin ferrarius signifiant fer, car la région en comptait de nombreux gisements. Au cinquième siècle, un moine ermite itinérant irlandais, Patrick Whallis, qui voyageait sur un chariot tiré par deux bouvillons, s’arrêta dans cet endroit vallonné qui ne comptait alors que quelques dizaines d’habitants. Il les convertit très aisément au christianisme en leur faisant entrevoir le supplice éternel de l’enfer. Ils se confessèrent, se sentant tous coupables, et cette confession, l’ermite le savait bien, était le signe tangible d’une conversion intérieure.

« Au fond, se disait-on, il est on ne peut plus logique (façon de parler, évidemment, avec pareil personnage et ses innombrables antécédents) qu’il en arrive là ». Paraphrasant une formule fameuse, un journal français, dans un article pesant avec rigueur et gravité les conséquences politiques de l’annonce, s’efforça de contrebalancer cette neutralité en lui donnant pour titre : « Un Trump, ça ose tout, c’est même à ça qu’on le reconnait ».

Une violente dispute a éclaté autour d’une table familiale, dont les voisins accourus s’accordent à dire qu’elle est généralement paisible et ordonnée. Les premiers témoignages recueillis par des policiers plutôt incrédules en recoupant les phases successives des événements ont évoqué une partie qui aurait mal tourné, au point d’en venir aux mains et de dégénérer en pugilat, avec plusieurs joueurs blessés.

Une annonce qui aurait eu le même effet que le son du shofar dans un temple évangéliste pensa le Prof. Il avait découvert le sens du mot shofar en zappant un dimanche sur les émissions religieuses de la télé. C’était le Nouvel An juif. Un rabbin soufflait dans une corne de bélier. Le son produit semblait annoncer la fin du monde ou sa résurrection. Il résolut de se documenter. Par divers clicks sur internet, il découvrit la gouache de Chagall puis le sens du hurlement, de l’avertissement comme bestial par lequel le rabbin annonce le Kippour ou le début du Nouvel An. Il imagina une assemblée de respectables évangélistes yankees bien peignés, des couples endimanchés avec outrance, l’expression nunuche de leurs bouches entr’ouvertes, savourant, extasiées, le discours de l’officiant gesticulateur. 

On se croirait dans un conte cruel, une sorte de complément aux récits les plus malsains sur les ogres et les monstres, et qui révèle toute l’étendue de la vanité et de la perversité sans limites du personnage : rien d’étonnant de sa part, évidemment.

Cette déclaration de l’un des chefs de la Police italienne illustre bien la réaction des autorités à la demande du « boss » de Cosa Nostra, arrêté récemment dans une clinique privée de Palerme, après plus de trois décennies de cavale : et les termes choisis indiquent bien qu’elles ne sont pas disposées à se laisser dicter des conditions aussi déraisonnables en échange de possibles révélations sur son propre passé ou sur l’organisation en tant que telle, notamment sur son infiltration au sein même des rouages de l’économie.

Dernier jour de travail pour Romain. Ce jour que tout un chacun attend avec impatience et excitation. Il est enfin arrivé.

Ces derniers mois, Romain s’était plu à tenir le compte à rebours, frétillant de plaisir à chaque jour barré dans l’allégresse.

Un jour de moins, deux jours de moins ; une semaine de moins ; un mois de moins. Tant de pas qui le rapprochaient progressivement de la fin de sa carrière. 

Lorsque Dame Jessica Malbeth, de la famille des Dunedains de Hobbiton, annonça qu’elle se retirait de son poste de Première Shiriffe, l’émotion fut grande dans toute la Comté de Nouvelle-Zélande et au-delà.

La nouvelle mit quelques jours à m’atteindre car je m’étais retiré des affaires et jouissait d’une tranquillité bien méritée dans ma ferme de l’ancienne Seigneurie de Naômé au Comté de Chiny, à l’autre bout du monde. C’est une ancienne collègue qui attira mon attention sur le fait.

— Tu as vu ? Encore un cas d’épuisement mental dans les hautes sphères !

L’homme avançait à pas lents sur la place du marché. Il était   heures. Les commerçants terminaient d’installer leurs étals, lui tirait une petite carriole contenant une table pliante, un tabouret, des seaux remplis de fleurs. 

Après avoir fait le tour du marché, il hésita, puis installa son matériel à côté d’un fromager. Pourquoi là précisément ? Parce que la tête du fromager lui revenait plus que celle du boucher, du vendeur de salades ou encore que celle de la bouquiniste. Son installation terminée, il s’approcha du fromager et lui demanda à voix basse : 

Que se passait-il à Oxselles-la Ferrière*? Le petit peuple des sans noms pourtant bien considéré, subissait depuis la régression tant attendue de l’épidémie virale, le SARS-coV-2, une autre agression, fort différente, mais sans précédent.

Le médecin versa une noix de gel hydroalcoolique du distributeur et s’en frotta les mains avec application. Il s’installa ensuite sur un fauteuil réglable derrière le vaste meuble qui emplissait la moitié de la pièce minuscule, m’invita à m’asseoir sur une chaise à dossier dur, prit un flacon d’aérosol dans un tiroir et en aspergea les deux écrans et le clavier de son ordinateur. À l’aide d’une peau de chamois propre, qu’il tira d’une poche de sa blouse, il frotta consciencieusement le premier écran qui était tourné de biais dans ma direction, l’écran s’alluma sur un paysage de fond marin relaxant, et une musique d’ambiance atmosphérique sortit des haut-parleurs.

“Je vous parlerai, moi, de la masturbation chez les Pères Jésuites!” déclara froidement le Marseillais Antonin Artaud aux 300 personnes accourues à la bruxelloise Maison de l’Art pour écouter, selon l’affiche “L’homme de théâtre Antonin Artaud parler de son séjour au Mexique”. Nous étions en mai 1937. La compagne d’Artaud, la très belle Cécile Schramme, fille du directeur de la société des tramways belges, décidera alors de rompre.

La voiture trace son chemin dans la forêt de Saint-Hubert. Elle se pilote quasiment toute seule. Automatisme, autonomie… la voiture de la liberté arrive bientôt sur les marchés! crie une publicité dans l’autoradio. Réservez dès à présent votre modèle chez…Je coupe le son. Tu rêves! La question des responsabilités en cas d’accident avec une voiture autonome n’est pas encore réglée. Mon épouse change de station, passe sur “La Première” et remets le volume. Tais-toi. C’est l’heure des infosdit-elle. Il faut s’informer, c’est important. S’il n’y avait mes mains sur le volant, couplées à mon cerveau basculé en mode automatique, je pourrais croire que je suis le passager d’un module d’exploration sous-marine.

— Nous avons mis les Transformers sur orbite géostationnaire !, déclara la Présidente Jennifer Gates avec emphase, s’adressant aux journalistes lors du briefing presse. C’est la plus grande réussite technologique du siècle ! D’un seul coup, nous avons résolu le triple problème énergétique, légal et sécuritaire que posaient ces outils d’intelligence artificielle depuis leur émergence au début des années vingt.

Il vient un temps dans la vie où l'on se lasse des petits Lu de la routine ; où l'on se trouve placé voire même déplacé ainsi que des points de suspension au bout d'une phrase inachevée. Pris au piège par les obligations sociales et professionnelles, l'on se laisse happer par les uns et les autres, surtout par les autres de plus en plus nombreux sur les réseaux dits sociaux, à l'ère des relations et des amitiés virtuelles de plus en plus instantanées. 

Certains signes, dûment répertoriés et interprétés, ne trompaient pas.

Il régnait une grande effervescence dans les couloirs de cette agence de communication: et plus encore, si possible, dans les bureaux. Cela sentait la trouvaille: plus, L’idée qui change tout, “à plein nez”, selon la formule de l’un des “créatifs” les plus en vue, aussitôt reprise et répercutée par ses comparses. L’allégresse, la liesse presque, étaient palpables, comme si elles circulaient sans retenue à l’air libre: pour un peu, on aurait fait sauter les bouchons et sablé le champagne. Mais avant de se noyer dans les bulles, il fallait vérifier une dernière fois des paramètres pourtant déjà déclarés bons.

La petite Açelya se réveille dans le noir complet. Son esprit embrumé essaye de se repérer. Elle ne comprend pas pourquoi elle est allongée dans une telle obscurité. Pendant quelques secondes, elle croit même qu’elle a les paupières encore fermées et cligne des yeux, mais l’obscurité demeure impénétrable.

L’Arpenteur ne donnait plus signe de vie et j’avais décidé d’activer le plan de secours.

La discrétion qui entoure cette affaire est de rigueur et m’oblige à garder l’anonymat sur les acteurs de ce récit. Celui que nous appellerons par conséquent “l’Arpenteur”, un agent spécial mandaté par le Comité Central du Marcon avait été envoyé à Prague au début de l’hiver pour enquêter sur la disparition de Joseph K., un témoin majeur du procès Q. 

Le lieutenant Andrea-Ovidiu Carpessian reçut l'ordre de se rendre à Zapadnovka dans l'Oblast de Volgograd, un bourg récemment conquis par la coalition de la Westernesse, afin de transmettre un pli cacheté au général Ion-Anton Petrescu, commandant en chef du groupe d'Armées Sud du front de la Volga.

Viridiana, mon épouse nous rejoignit. Elle revenait de Francfort. Elle poussait un léger “harpo trolley” chargé de son instrument préféré, 1m70 de hauteur, emballé dans une discrète housse grise en suédine. Ma femme est une excellente harpiste “amateur” et quand on la convoque à Francfort pour son métier de Commerciale en parfums pour dames, elle rejoint le soir, à l’Auditorium du Yüdisches Museum, un groupe de brillants harpistes passionnés devenus ses amis. 

Deux Américains et un Russe étaient partis dans l’espace.

Avais-je bien lu? Des Américains et un Russe partis ensemble, dans une capsule nommée Dragon? Je me frottai les yeux. Tout juste.

Au bout de la fusée Space X du milliardaire Elon Musk, la pointe arrondie de la capsule Dragon, avait emmené quatre humains pour un vol express vers la station spatiale internationale. Quatre? Il y avait aussi un astronaute en provenance des Émirats Arabe Unis dans l’équipage de Crew 6. 

Sur le séjour lui-même, il n’y avait absolument rien à redire. Une organisation impeccable, des visites privilégiées dans des lieux d’ordinaire inaccessibles sauf rarissimes exceptions, un service aux petits soins, avec véhicule individuel et chauffeur, hôtel confortable (piscine, terrasse avec vue sur la mer, accès à une petite plage privée, personnel qualifié et discret), places aux meilleures loges pour les spectacles, nourriture raffinée et abondante, les moindres souhaits aussitôt exaucés au mieux et sans chicaner.

8 mars. Journée Internationale des droits des femmes. 

Me viennent à l’esprit ces mots de Léon Tolstoï: Femmes, c’est vous qui tenez entre vos mains le salut du monde. 

Adi, durant son enfance, fut un garçon indiscipliné et sauvage qui parcourait une vallée herbeuse se transformant, dès la fin de l’hiver, en un tapis de fleurs.

Il courait derrière les troupeaux de chèvres et les bergers, furieux, le rattrapaient parfois, le rouaient de coups et lui pinçaient jusqu’au sang les oreilles. Il s’assagit en grandissant, observait la nature, et un soir il aperçut, chose rare, un guépard persan s’abreuvant à une source.